LOS SUAVES - El afilador (guitarreos orensanos)
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El afilador es una canción dedicada a un oficio tradicional de Galicia, donde algunos hombres llamados afiladores recorrían los pueblos a pie afilando los cuchillos y utensilios agrícolas de los vecinos. Hoy en día ya quedan pocos, pero en su momento eran una figura bastante importante, sobre todo en la provincia de Orense de donde son originarios Los Suaves. Anunciaban su llegada con un sonido característico que hacían al tocar una pequeña zampoña. Este sonido puede escucharse en la introducción del vídeo.
Resulta sorprendente cómo esta canción imita el sentimiento del pueblo gallego. Me refiero sobre todo al solo de guitarra magistral de Alberto Cereijo que precede a la canción. Es tan bueno y tan evocador que parece que el resto del tema sobra. Pero no sobra, sino que es un pedazo de canción con estupendos cambios rítmicos y una letra con el típico toque poético de Yosi.
El vídeo mezcla escenas de un afilador con fragmentos de conciertos de Los Suaves. Si no tienes mucha paciencia puedes saltarte el primer minutos de introducción, y si no tienes nada de paciencia puedes ir directamente al minuto tres. Pero esto no te lo recomiendo porque te perderías un precioso solo de guitarra.
Los Suaves tocan esta canción en casi todos sus conciertos, y además en Galicia suelen hacerlo en gallego. El solo de guitarra que abre el tema no les suele quedar igual de bien, pero lo compensan con un final más libre y rápido. Por ejemplo, este concierto de 2010 en su tierra natal, el cual usaron para sacar un disco en directo llamado 29 años, 9 meses y 1 día.
LOS SUAVES - El afilador
Está regresando a casa
en donde se ahoga el sol
y va cerrando los ojos
para poder ver mejor.
La lluvia ya se marchó,
despertaron las estrellas
y se ve el camino del cielo
mucho más que el de la tierra.
Va caminando solo;
pensativo, triste y viejo;
viviendo mientras no muere.
Los solitarios dan miedo.
Anduvo de aquí para allá
y ahora que siente su hora
viene a echarse a descansar,
a dejar su rueda sola.
Noche, niebla, hora secreta,
tiempo del afilador.
¿Es que nunca va a ganar?
Solitario soñador,
solitario perdedor.
Los largos dedos del sol
apartan el manto de seda
en este país que por siglos
fue el final de la tierra,
y él va llorando, amigo,
por algo más que sus penas,
no hay luces en las ventanas
ni bienvenida en la puerta.
Al pozo de los recuerdos
él ha ido a revolver
y en las aguas remansadas
hay mentiras de mujer.
Y cuentan que él lo supo
y que entonces la mató.
La pena de haberlo sabido,
la pena de una traición.
Noche, niebla, hora secreta,
tiempo del afilador.
¿Es que nunca va a ganar?
Solitario soñador,
solitario perdedor.
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